好好好——”他说，“夫
跳。夫跳。本官——本官看着。”
母亲点点
。
然后她望着我。
那眼睛亮亮的。
那亮里有笑。
“乐师——”她说，“奏乐。”
那两个字像两团火。
我站在那儿。
站在那角落里。
戴着那黑面具。
望着她。
我的手边有一张琴。不知道什么时候放在那儿的。一张古琴，黑黑的，旧旧的，弦亮亮的。
我坐下来。
坐在那角落里。
坐在那昏黄的暗影里。
手放在那琴上。
那弦凉凉的，滑滑的。
我不知道该怎么弹。
可我会弹。
小时候，在那个小县城里，妈送我去学过琴。学过几年。后来不学了，可还会一点。
我的手放在那弦上。
开始弹。
那声音从弦上出来，叮叮咚咚的，像流水，像山泉，像风吹过竹林。
那声音在这屋里响起来。
轻轻的。
缓缓的。
母亲开始动了。
她站在那光里。
站在那榻前面。
站在那胖子面前。
她抬起手。
那手白白的，软软的，从那黑色的文胸旁边抬起来，像两朵花开出来。
她的手举过顶。
那手指细长细长的，在那光里像十根玉做的签子。
她开始扭。
那扭是从腰开始的。
那细细的腰开始扭。扭得像一条蛇，扭得像一根柳条，扭得那丁字裤的黑带子跟着一起动，一上一下的，在那白白的腰上画着看不见的线。
那扭传到胸。
那鼓鼓的胸开始颤。
那颤从那
最下面开始，传到那尖的地方——那尖被文胸遮着，看不见，可那颤让那文胸的蕾丝花边都在动，一动一动的，像活过来一样。
那左上的朱砂痣在那颤里一抖一抖的，一抖一抖的，像一颗会动的小豆子。
那扭传到
。
那浑圆的、挺翘的开始晃。
晃得像两只手在推，晃得像两座山在晃，晃得那丁字裤的黑带子勒得更紧了，勒得那两瓣之间的沟更
了，在那昏黄的光里，那沟像一道山谷。
那胖子望着她。
那两条缝里的眼睛直了。
直得像两根棍子。
那嘴张着，张得老大，
水从嘴角淌下来，淌过那圆圆的腮帮子，滴在那绸子的便服上。更多
彩
母亲还在跳。
她一边扭，一边抬起一条腿。
那条被黑丝裹着的腿。
她抬起它，抬得很高，高到那大腿根部的都露出来了——那大腿根部，那被黑丝边缘勒出的一道浅浅的红印，那红印上面是光光的、白白的皮肤，那皮肤上面是丁字裤的——
她把那条腿抬起来。
慢慢地。
慢慢地。
抬到那胖子面前。
抬到他眼前。
那黑丝裹着的腿就在他面前，近得他只要一伸手就能摸到，近得他能看清那黑丝上的纹理，近得他能闻见那腿上晚香玉的残香。
那胖子的眼睛跟着那条腿动。
从脚趾开始，一路往上——那被黑丝裹着的脚趾一勾一勾的，勾得像在招手；那细细的脚踝，那圆润的小腿，那丰满的膝盖，那浑圆的大腿，那大腿根部——
他的眼睛停在那里。
停在那丁字裤的边缘。
那丁字裤太小了。
小得遮不住什么。
那黑带子嵌在两瓣中间，那前面——
母亲放下那条腿。
转过身。
背对着他。
那背影更要命。
那背光滑的，白的，上面什么也没有，只有那文胸的带子横着，细细的两根，在那白皮肤上画着两道黑线。那腰细得不像话。那——
那就在他眼前。
就在他伸手就能摸到的地方。
那两瓣在那光里泛着光，圆圆的，鼓鼓的，中间勒着那条黑带子，那黑带子嵌在沟里，勒出一道的印子。
那印子随着她的动作一动一动的，一颤一颤的。
她开始扭那。
对着他扭。
那扭不是刚才那种扭——那是更慢的，更用力的，更故意的。
她故意把那往后翘，翘得那沟更了，翘得那黑带子勒得更紧了，翘得那两瓣都快——
那胖子的呼吸变得很粗。
粗得像牛喘。
他抬起手。
那只手胖胖的，白白的，像两个刚出笼的馒。
他想摸。
想摸那。
可他的手停在半空中。
没敢落下去。
因为她在跳。
在跳脱衣舞。
他的手就那么举着，像一只僵在那里的爪子。
母亲扭了一会儿。
又转回来。
面对着他。
那脸上全是汗。
那汗在那光里亮亮的，从额淌下来，淌过眉骨，淌过眼睛，淌过脸颊，淌到嘴角那个已经长好的地方——那地方
的，和周围的皮肤融在一起，被汗浸着，亮亮的。
她喘着气。
那胸随着喘气一起一伏的。
一起——那文胸被撑得更满了，那两团更鼓了，那左上的朱砂痣更高了。
一伏——那文胸松一点，那两团软一点，那朱砂痣低一点。
那起起伏伏的，像两座会动的山。
那胖子的眼珠子跟着那一起一伏转。
转得都快掉出来。
她又抬起那条腿。
那条被黑丝裹着的腿。
她抬起它，抬得更高了，高到那脚尖快碰到那胖子的脸。
那黑丝裹着的脚趾在他面前一勾一勾的，勾得像在招手，勾得像在说话，勾得像在说——来呀，来呀，来——
那胖子忍不住了。W)ww.ltx^sba.m｀e
他伸出手。
想抓那只脚。
可母亲收了回去。
她转过身。
又背对着他。
然后她弯下腰。
那动作很慢。
慢得像那年出租屋里她第一次给我跳那种舞的时候——那种慢。
她弯下腰，那被黑丝裹着的腿在那光里弯成一道弧线，那翘起来，翘得那丁字裤的黑带子勒得更紧了，勒得那两瓣更鼓了，更圆了，更——
那对着他。
对着他那张圆脸。
对着他那两条缝里的眼睛。
她开始扭那。
对着他扭。
那扭是
